На окраине Города, в улочках тихих Отрады,
Где промозглый туман вширь расплещет гудки маяка,
Может быть мы когда-нибудь походя встретимся взглядом,
И безмолвно пройдём, и руки не коснётся рука.
Крючковатые сучья глядят будто мрачные вороны,
Облетевшие листья давно извалялись в грязи.
Мы с тобою шагаем по улице в разные стороны,
Словно сбиться боимся с какой-то сакральной стези.
Мы идём бесконечной дорогой, проложенной в вечности,
Становясь с каждым мигом всё дальше на пару шагов.
И туман приглушает звучащие в той бесконечности
То ли с крыши капель, то ли эхо чужих каблуков.
Мы ничто не изменим в своей бессердечной застылости,
Наша вечность закончится стуком последней доски.
И разносятся в воздухе, в тихой и мертвенной сырости,
Равнодушные ноты унылой холодной тоски.
Поздняя осень, почти зима
© Copyright: Владимир Витальевич Карпов, 2025
Свидетельство о публикации №125040902004
Свидетельство о публикации №125040902004
Рецензии
В начале, как у Николая Заболоцкого: "Зимы холодное и ясное начало
Сегодня в дверь мою три раза простучало"... И интересное, пережитое автором, продолжение. А, завершение - от безысходности "мертвенной сырости", фатальное, без всякой надежды на приход Весны.
Геннадий Писанкин 20.11.2025 19:58 • Заявить о нарушении
Сегодня в дверь мою три раза простучало"... И интересное, пережитое автором, продолжение. А, завершение - от безысходности "мертвенной сырости", фатальное, без всякой надежды на приход Весны.
Геннадий Писанкин 20.11.2025 19:58 • Заявить о нарушении