Я расскажу тебе о том, какие ночи здесь в июле,
Когда уж солнце клонит в сон — игриво вдруг его качнули,
Прохладой волны намочив, и вновь ползёт по небосклону,
Собою сопки озарив. Оно не спит — не по сезону.
Но отоспится в декабре: они с луной не спят посменно.
Ещё здесь мох, багульник, вереск — растёт, корнями рушит скалы.
Малютка-сгорблена сосна: её ветра дразнЯт-нахалы
За рост, за кривость. Засмеют, но не поймут, откуда столько воли к жизни.
И ты, мой друг, расти, вплетайся глубже в скалы. А если ветер — зубы стисни.
А. К
© Copyright: Иван Прощин, 2025
Свидетельство о публикации №125040901780
Свидетельство о публикации №125040901780
Рецензии