Душа устала плакать в тризне,
Скорбит душа который год.
Не нужен я моей Отчизне,
Не важен ей и весь народ.
Молюсь порой,тая надежду
На предсказания святых.
А всё у нас в руках,как прежде,
Людей неумных и дурных.
И все болтают и клянутся,
Отбросив совесть,словно хлам.
И как охотно продаются,
Доступнее продажных дам.
О Господи...чего горОдит
Элита наша из господ.
Ведь не ботва на огороде
Мой вымирающий народ.
Куда не глянешь-все торговцы,
И даже совесть за пятак.
И чёрной стаей инородцы,
Где каждый третий злобный враг.
И на больных детей народом,
По слёзным просьбам,по рублю.
А на экранах хороводы
Да дифирамбы королю.
Ну,где же бродишь ты,Мессия?
Свеча с молитвой зажжена.
Моя любимая Россия,
Моя несчастная страна.
Молюсь порой...
© Copyright: Владимир Пухов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125040901595
Свидетельство о публикации №125040901595
Рецензии