Чёрная акварель

В углу тишина — будто шепчет беда,
На окнах — зола, за спиной — череда.
Мы ищем ответ, где одни города,
Где свет — не мотив, а пустая среда.


Проходят года, зарастает след,
Покой — это сон, где не видно бед.
Слова, как дожди, оставляют след,
А правды нет — только блёклый свет.


Ты веришь в закон, но его суть — стена,
Ты слышишь звонок, а за дверью — война.
В глазах у толпы — пустота, не вина,
Здесь правда молчит, а кричит пелена.


Один продаёт, а другой — ворует,
Один голодает, другой — пирует.
И снова беда над бедой танцует,
А время как нож — всех подряд фетирует.


Нам дали бетон, мы просили хлеб,
Нам дали экран, мы просили свет.
И каждый вопрос замирает как след,
Которого больше на карте нет.


Нас учат молчать, но болит внутри,
Нас учат считать, но не жить — смотри
Здесь кроется страх под слоем игры,
А будни полны чёрной акварели.


Мы строим дворцы из пустых фраз,
Мы верим в добро, но в обмен на газ.
И каждый наш шаг — как последний раз,
Ведь счастье — товар, а печаль — заказ.


Но даже в золе пробивается свет,
И даже во тьме остаётся след.
Пусть мир как капкан, но живём — в ответ,
И в сердце пульсирует: «Нет, не конец».