Поэт Сергей Степанов. Цикл Янтари января. Стихи

Известные русские поэты, писатели современности – лучшие стихи, книги: Степанов Сергей Анатольевич, Серж Арбенин – литературное имя, автор цикла стихотворений «Янтари января», а также более чем пятидесяти опубликованных изданий, в том числе – шести романов. Читайте новые книги и другие произведения Сергея Степанова на официальном сайте.


Поэт Сергей Степанов, литературный цикл «Янтари января», 2023 год:


***
 
 
Зачем блеск звёзд особо ярок
в канун Святого Рождества…

В ночи лучи даны в подарок,
как знак явленья божества!..

Зачем под ними одиноко
и трепетно моей душе…

В ночи глядит глубоко око:
кто жив ещё иль мёртв уже!..

Зачем мерцают эти блёстки,
зачем так холодны они…

В ночи, заслышав скрип повозки,
взгляни прощально на огни.

Зачем безжалостны ответы,
зачем так колок звёздный свет…

Людские жизни как кометы:
едва блеснут, – и следа нет!..

Зачем в ночи стихает сердце,
зачем едва ли дышит грудь…

От мрака никуда не деться.
Пора… Пора. Простись, и в путь!..
 
 
 
 
 
НАКАНУНЕ
 
 
Выпью чаю, – полегчает
на душе до февраля.
В январе меня качает
щебетаньем снегиря.

И под стон несносной вьюги,
что шаманит за окном,
брошу творчества потуги.
И забудусь зимним сном.

Вновь ворвусь в февраль. Растроган.
Вдохновлён. Навеселе…
На Руси поэтов много.
Только мало в феврале.

После Масленицы прыткой,
средь блинов с икрой созрев,
встречу я весну улыбкой,
снегирём её воспев.

Жертва зимней катастрофы,
только зазвенят ручьи,
подниму с прогалин строфы.
В этот час они ничьи.

В мае жаворонком резво
в синеву небес взлечу…
А под злым январским небом
петь не стану. Не хочу.
 
 
 
 
 
***
 
 
Январской стужи нет нам хуже.
Ужели с тем мороз трещит,
щетинясь иглами, чтоб rouge
окрасить цвет твоих ланит…
Не тратя времени напрасно
на разносолы поутру,
трублю охоту громогласно.
И псов звериному нутру,
утратив сдержанность, вверяю,
въезжая в снежные поля.
И, волей Божьей, уж петляет
беляк пред сворой. Voila!..

Метель встаёт стеною серой.
И пеленою слепит взгляд.
Азарт уняв добычей первой,
пора бы повернуть назад…
"Трезор, к ноге! Ко мне, Астера!..
Арьежа, стой! Где Амиколь?
Брисстель, огрею… Место, Гера!
Бабаня, хлебца хошь? Изволь!.."
Но сладу с псами нет на воле.
Им в поле только бы и быть.
И Бытия познать приволье…
И поневоле зверем слыть

случается уж мне… Ошейник.
Злой окрик. Длинный поводок.
До драки с псами не затейник,
едва унять я свору смог, –
кому обед не нужен сытный…
И вот всё стихло. До поры,
когда, порошей в ночь укрытый,
нам зимний лес свои дары
в охоту новую представит.
И, ставни утром распахнув,
тепло печи мы вновь оставим.
Морозной свежести вдохнув,

верхом отправимся в прогулку
под трубный зов и фляжки плеск.
И эхо нам ответит гулко.
И изморозью встретит лес.
И спустим свору на опушке –
петлять за зайцем средь берёз.
И в беличьей своей опушке
не сдержишь ты в восторге слёз,
едва под солнцем ляжет тенью
ветвей хрустальных лазурит.
И вновь мороз к тебе с почтеньем –
малюет rouge твоих ланит.

Вновь елей головокруженье.
Синиц весёлый перезвон.
И винной чаши упоенье.
И меткий выстрел – сердце вон!
И лошади седая грива.
И гончих перекрёстный лай.
И в шутку поцелуй игривый, –
лишь увернуться успевай!
И ветер яростной погони.
И кубарем прыжок в овраг.
И вновь на холм. Как рвутся кони,
сугробам оставляя страх!..

И путь домой закатом ранним.
Устало замерла душа…
Дружок, не пересесть ли в сани:
медвежья шуба хороша –
в дороге зимней греет славно.
Да уж видать с пригорка дом.
А там обед – обряд наш главный…
И вот уже так клонит в сон.
…А ввечеру напьёмся чаю,
нос отогрев у камелька.
В тебе, мой друг, души не чаю!
И доказать готов… Слегка.
 
 
 
 
 
***
 
 
Падение метеорита.
Прощай!.. В заснеженный январь
качусь по склону из зенита
духовных мук… Онлайн-словарь
мне разъясняет, беспокоя:
безумие, – оно какое…
Юмористический портал
вгоняет в ступор. Бог бы дал
добро пожить ещё немножко,
перечитать "Двенадцать" (Блок).
Обёртывание для ног
мне практикует Еня (кошка).
Дневник. Физичке нагрубил.
Скажи мне, сын, что ты курил…
 
 
 
 
 
***
 
 
Если нервы разобраны
по винтику, по гаечке, –
значит, сны злы и образны,
и живу не для галочки,
не для красотки Нинки, –
надоели скандальные страсти,
одни и те же картинки
тинного счастья…

Если губы в хлам тресканы
и жадно липнут к кружке
в тоске по холмам Тосканы, –
не спасут и подружки.
Зло лужёная глотка
тянет винцо тумана,
словно подводная лодка
винтами мрак океана.

Если брожу с ружьишком,
будто Ильич в заливе, –
значит, прижало: слишком
омут будней заилен.
Или разом исчезли
и враги, и друзья
из жизни… Что делать, если
по-другому нельзя?

А если жить уже поздно,
но помирать слишком рано, –
значит, январь, морозно;
кружка, винишко, няня…
И немая усталость
как печать на устах.
Весна придёт запоздало, –
реквием на листах.

И если нет ни словечка,
а мыслей самая малость, –
значит, Чёрная речка,
и выбора не осталось…
Между прошлым и будущим,
нахрапом навстречу прущим,
пока жив на все сто я ещё.
Подлое настоящее.
 
 
 
 
 
***
 
 
Танцуют на стене
вокруг костра рабыни –
подвижен, словно рой,
кордебалет теней
в закатный час… Во мне
среди январской стыни
пылает образ твой
всё жарче, всё нежней.
 
 
 
 
 
***
 
 
Зачем вылезать из нагретой постели
в январскую сонную стынь…
Уютно гнездо моё – чресла вспотели
на ложе в полоне простынь.

А где-то прохожие прут сквозь сугробы:
в постели иным не лежится,
не нежится всласть под урчанье утробы, –
бледны и мятежны их лица.

Но что на прохожих сердиться, –
их манят вдаль снежные тропы:
срывай зад, и… Даже улица
на дыбы: вот так лица!.. Жопы.
 
 
 
 
 
***
 
 
Та, у которой я украден,
судьбой представлена к награде.
Как научиться целоваться
взасос, настенный календарь
не говорит… Идёт январь.
И в отношениях – прохладца.
Совсем не та ко мне приходит.
Худа. Одета не по моде.
Зачем в интимном интерьере
вы мне отдаться не хотели…
Ползут, как змеи, злые слухи.
Нью-Йорк. На Пятой авеню
грохочут уличные звуки.
Я вас в отказе не виню.
А той скажите, Бога ради,
что нынче в моде это сзади.
 
 
 
 
 
***
 
 
Полуночные звуки.
Мёртвый свет фонарей.
Пляшут тени в испуге
от проезжих огней.

Этот снег, эти муки…
Зла январская стынь.
Ожиданье разлуки.
Поединок гордынь.

Взгляды долги, упруги.
Шёпот жарок и тих.
А объятия туги, –
не излиться из них.

Эти нежные руки
и зовущая грудь,
мякоть губ, бёдер дуги…
Спи. Прости. Позабудь.
 
 
 
 
 
***
 
 
Жена жжёт в дому можжевельник, –
он греет озябшую душу.
И тем выжигает похмелье
и скуку в январскую стужу.

Но жечь можжевельник в июле, –
причуда, достойная Кафки.
Глаза приоткроешь, – как в сюрре,
мерцают размолвки и ласки…

И дух можжевельника тяжек,
когда небом посланный ангел
над грудой расколотых чашек
рыдает… Ты сам его ранил.

Жена жжёт и жжёт можжевельник.
Гудит растревоженный улей…
Поэт, одинокий бездельник,
изменит, но разве что с пулей.

Вновь в жертву идёт можжевельник.
И быт заедает всё злее…
Но, может быть, сторож и мельник,
Господь будет к Еве добрее.
 
 
 
 
 
***
 
 
Занёс же чёрт тебя в Кузьминки!..
Включи погромче саундтрек
пиратской копии новинки
кино, и чёрный человек
Есенина уйдёт на время…
Обломов – главная проблема
Руси. И знаем мы с тобой,
за что обходит стороной
нас счастье… Праздная затея, –
средь русской лени двигать труд
освобождения из пут.
Ну, а пока плесни елея
на душу, с полки взяв словарь
толковый Даля. Стынь. Январь.
 
 
 
 
 
***
 
 
Уймись, январь!.. В жилище холод.
Без сна грызёт духовный голод:
злой аппетит неутолим
среди несносных русских зим.

А мне, скажите Бога ради,
куда девать мои тетради!..
В них разглагольствует мой дух, –
отбился, гол и свят, от рук…

Освободи, зима, из пут, –
в твоих тисках и умник туп:
застолье в темень, – сельдь да водка…
Метель. Родимая погодка.
 
 
 
 
 
***
 
 
Зело я зол… Надеть камзол.
Упрятать уйму дел под шляпу.
Возводит шпага на престол.
Ля-ля-ля-ля!.. – гудел Шаляпин.

Пин-код в могилу всех сведёт.
Его запомнить невозможно.
И знает лишь Суини Тодд,
что в жизни истинно, что ложно.

Мрак поджидает непреложно.
Зима. Январь. Идут колядки.
Дверь приоткрыть, но осторожно…
И кануть в вечность без оглядки.
 
 
 
 
 
***
 
 
Всё непроглядный мрак. Всё суета и пена.
Кровавой драмы вожделеет сцена.
Включить софиты. Распахнуть кулисы.
В них славы ждут актёры и актрисы.

Но публике приелась постановка.
Толпа гудит, свистит и сбита с толку.
Ей "Мышеловка" Гамлета навязла.
Сброд заскучал, вот и галдит отвязно.

Шекспир в раздумьях. Обмакнул перо.
Не сам ли Арлекин он и Пьеро…
Терзает страх. Боль лезет под ребро.
Январь. Русь. Святки. За окном бело.
 
 
 
 
 
***
 
 
Отель. Постель. Бельё в Засранске
сырое. В окнах – вид на парк.
В кафе безлюдно. Борщ "Боярский".
Официантка – Жанна Д’Арк.
Что борщ?.. Вкус битой черепицы.
Фейсбук. Интимные страницы.
Пополнить матерный словарь.
Глаза открыл, – уже январь.
Пётр Леонидович Капица,
советский физик, инженер,
студентам подавал пример,
как можно по любви жениться.
Засранск покинуть дай мне крыл,
святой Архангел Михаил!..
 
 
 
 
 
***
 
 
Мерцали мне ли две недели
гирлянды новогодней ели
сквозь непроглядные метели, –
то ль грезилось, то ль в самом деле…

В несносной стыни января
прохожий, сумрачный варяг,
бредёт, – неведомо куда
влечёт его судьбы дуда.

И тяготиться ль мукой в прошлом…
Грядущее – такая ноша,
что в силе изнурить любого
по воле Бога.

Во власти снега и мороза
едва горят стихи ли, проза ль…
Летят клочки черновиков
во тьму веков.

Не оглянуться, не вздохнуть,
не обрести ни свет, ни путь,
не приоткрыть заветный ларь…
Царит январь.
 
 
 
 
 
***
 
 
Таённый отблеск янтаря,
мерцает сумрак января –
томится рдяная заря
на горизонте.

Судьбу за миг благодаря,
вдруг вздрогнешь. В горестный обряд
ввергают чары января,
лишь лиру троньте…
 
 
 
 
 
***
 
 
Пришли крещенские морозы.
Их быть к нам в гости не просили.
О, русский дух, избавь от прозы
простор России!..

Осилить жизнь – такая мука…
Наука дней дана немногим.
Не выйти за пределы круга.
Нещадны боги!..

О, героическая сила
терпеть сиянье неземное…
Душа металась, но остыла
немой зимою.

И неизменная привычка
цедить из родника страданий
исчерпана. Чуть вспыхнет спичка, –
и гаснет пламя между дланей.
 
 
 
 
 
***
 
 
Кофе был жидок и горек, – донельзя плох.
Что за бодяжный напиток!.. – взметнулся Бог.
Пей, не тревожься, Создатель, – изрёк речь я.
Завезли из Бразилии, не из рая.

Он помрачнел… Было видно, – противно
в стужу бурду смаковать. Наивно
предполагать, что Ему всё равно, –
предлагают нектар иль, как всем, – говно…

Но Он сдержался. Поблагодарил.
И вдруг исчез, – без дымов и крыл…
Бросил меня крест нести в сиротстве.
В стылой мгле января. Немоте. Тоске.
 
 
 
 
 
***
 
 
Январь. Плюс пять. Резвимся, бл*дь,
пока ни ветра, ни заносов,
ни снегопада, ни морозов,
и солнцу радостно сиять…

И больше нечего желать.
И к Богу – никаких вопросов,
пока ни смерть, ни тишь, ни гладь
вне всех времён, пространств и слов.
 
 
 
 
 
***
 
 
Всё в снегах. Всё в тоске.
Жизнь висит на волоске.
Посреди седой зимы
даже звёзды не видны.
Застят даль туманы.
Где закаты рдяны…
Хмарь в глазах и душах.
Мгла клубится. Душит…
 
 
 
 
 
***
 
 
Всё было не так и не там…
Метались метели дворами.
Свой суд выносили мечтам
узоры в оконной раме.

Душа, околдована снами,
терзалась, теряясь в догадках.
Стенали закаты кострами.
Вслед строки пылали в тетрадках.

И скрип половицы украдкой
тревожил в ночной тишине.
Мерцал златом лик над лампадкой.
Но сердце тонуло во тьме.

Вставали рассветы в огне.
Бег туч покорялся ветрам.
Страсть к вам изгорала во мне.
Всё было не так и не там…
 
 
 
 
 
***
 
 
Зимний сумрак объят
языками огня.
Тают воском в закат
янтари января.

Жизнь идёт стороной.
Меркнет в окнах заря.
Не прощайтесь со мной,
янтари января!..

Проливает на лёд,
в тёмной стуже царя,
лунный лик, будто мёд,
янтари января.

Вдруг взметнулась метель, –
рьяна прыть бунтаря.
Вы мерцали не мне ль,
янтари января...

Снежных искр карусель.
Жёлтый жар фонаря.
Жадно кружит метель
янтари января.

В белом море снегов
вы – мои якоря.
Грусти нет берегов,
янтари января.

В сонме зыбких огней
улиц и площадей
зов ваш внятен не зря,
янтари января.

Будто блеск алтаря
в стенах монастыря,
среди стыни горят
янтари января.

Жальте взоры без слёз,
миг надежды даря…
Я влюблён в вас всерьёз,
янтари января.

Вас оплакать в рассвет
не найти звонаря.
Взвейте звёздам привет,
янтари января.
 
 
 
 
 
***
 
 
В ночи померкли пылкие огни.
Мгла поглотила дали, кроны, окна.
Идут снега проулками одни.
Винцо сиротства от тоски прогоркло.

А сны нейдут, как в дом их ни зови…
Метель являет тайные резоны
всё замести, до холода в крови, –
так, чтоб умолкли возгласы и стоны

недужных душ в тисках январских стуж.
Снега идут. И ропот душ всё глуше.
Ты взял своё, январь. Будь ласков, сдюжь!..
Набрось петлю. И затяни потуже.
 
 
 
 
 
***
 
 
Бывай, январь! Прощай, проклятый...
Под злой январскою пятой
хрипит, как ворон, каждый пятый,
когда в мороз ползёт домой,
где ждут детишки и жена.
Душа, как нерв, обнажена...
Душа в январь едва ли дышит.
Зима. Русь. Грусть. Сельдь. Водка. Лыжи.
 
 
Copyright © 2023 Степанов С.

Художник © Степанов C.


________


Добавить Сергея Степанова в список избранных авторов:
http://www.stihi.ru/recommend.html?sergeistepanov


Выбрать и купить книги по оптимальной цене:

https://da.gd/mybooks

https://da.gd/foryou


Смотреть видео Сергея Степанова на YouTube:
https://www.youtube.com/@sergeistepanov


Сергей Степанов, Серж Арбенин – литературное имя, официальный сайт – знакомьтесь с современной поэзией и скачивайте фрагменты изданий бесплатно без регистрации:
https://sites.google.com/site/sergejstepanovpoet/