Диагноз

Всё скоро закончится
Хорошое – наверняка
В плохом – не уверен.
Но что слушать меня дурака,
Всё всё равно демонстрирует время.

В реальности всё приблизительно и условно,
Пока мы далеко, в океане мысли,
Любая догадка всё равно голословна,
Что бы объяснить противоречивость жизни.

Ведь если в жизни нет собеседника
То это разговор с самим собой.
А я, так сложилось, увы, привередлив,
Что бы спорить с собственной головой.

Литература — это что-то вроде диагноза
Где-то в районе мании величия,
Писатель ведь входит в «покои» Бога,
Стыдливо и спешно забывая приличия.

Вроде как кто-то говорил о связи с Богом
О чём-то подобном там точно шли речи.
Как видите с полоумными различий немного,
Ну разве что писатель чуть человечней.

Литература, как и всё плохое,
Спасибо дядюшке Фрейду, конечна.
Но он бы и сам сломал свою голову,
Измышляя, что там вторично, а что вечно.


Вечное кстати тоже скоро закончится,
Помните же, всё конечно, и ещё циклично,
А когда это пёстрая жизнь остановиться,
То есть маленький шанс,
Что всё станет логично.