Из этого места нет выхода, нет граней.
Пошив правды скрипит на устах.
Я смеряю крой своей ткани,
Но строка разошлась не туда.
Весь мой образ вымощен сталью.
Вереницей крошилась тесьма.
Я закована собственной тканью
И взрастить её не смогла.
Путь лащённый, словно из шёлка,
Превращается в адскую прыть.
Я — ребёнок, лишённый слова.
Меня розгой заставят забыть.
Ткань
© Copyright: Элина Гренс, 2025
Свидетельство о публикации №125040803644
Свидетельство о публикации №125040803644
Рецензии