***

Ученица-швея вдоль прошила дорогу
и теперь
           она вся

                в стежках.
Мне пророчили чувства шестые, что вынесешь

                ты меня
                от меня

                на руках.

По чугунным дорогам,
                по строчке модистки,

               ориентируемся

                в темноте.

Шлепаю веками подсекая те искры,
которые светят тебе.

Ты уводишь меня, навигатор
                по строчке
                ведет,
                помогая сбежать

от юдища-чудища, что висит прям на мочке и думает,
какую еще бы мне пакость сказать.

Ты пытаешься выяснить,

                так,
                осторожно,

где находится тревог моих кров;

а я сказать боюсь:
                «Оттого так тревожно, что я их

                антропоморф».

Но маниту в свою пользу покинул
ослабевшее тело эмпата.
И открытое твое горящее сердце

для него теперь
                новая хата.

Ты находишь причину.

                Срезаешь мне ухо.

Так вот, что случилось, Ван Гог, –
у нас на микрофонной ракушке сидит
дебелая баба и шепчет злонравный урок.

Я не чувствую боли.

                Физической этой.

       Как не чувствую и тревог.
Мне уютно и жданно и в том и в этом

теле. 

        Не страшно переступить порог.