О сердце

Бывает так, зайдётся сердце
истошным криком,
тяжким воем.
На рану словно сыпят перец
и кровь смывается прибоем.

Защемит где- то,
там, где рёбра,
кольнёт иголкой
больно очень.
А ты твердишь себе:
«спокойно!
всё забуду этой ночью!».

И наливаешь виски с колой
в стакан и лёд туда
бросаешь.
И вот кричишь себе:
«довольно!
себя ты сам опять ломаешь!».

Ты допиваешь всю бутылку,
берёшь иглу и…
зашиваешь.
Покрепче, чтоб трещали нитки,
свою ты душеньку латаешь.

И слёзы катятся, рекою.
Но всё уверенней стежки.
Своею твёрдою рукою
ты прошиваешь
уголки.

Чтоб не сочилась
кровь из сердца.
Чтоб больно не было ему.
Чтоб навсегда
закрылась дверца.
Чтобы остаться одному.

Но вот идёт рассвет
украдкой.
Чрез месяц, может быть года.
И ты снимаешь
швов остатки.
И вновь влюбляешься,
О, да!

И осторожно, потихоньку…
Ты в душу открываешь дверцу.
Остановись, хоть на секунду,
послушай, ты мольбу
от сердца.   

Послушай, как оно устало
от горечи и от потери.
И мозг твердит ему так вяло:
«давай, родной,
закроем двери».

Но сердце не живёт покоем.
Ему чужды тоска и похоть.
Ему нужны любовь
и волны нежности,
как воздух.

И вот оно срывает цепи.
И вновь купается в любви.
Так важно,
чтобы свою пристань
отыскали корабли.
22. 06. 2024 г.