Поэт, поэт, что по штиблетам?
Газеты врут, идёт молва,
Как будто бы, ты стал богатым,
И вхож в дома,
Где прозе ловко крутишь руки,
Поёшь и пьёшь всегда до дна.
Поэт, поэт, ты знаменитый;
Здоровье, счастье при тебе?
Или лежишь, — пиджак помятый, —
Ни звёзд, ни слёз. Во тьме.
Шестой участок, девятая во втором ряду
© Copyright: Терехов Андрей, 2025
Свидетельство о публикации №125040706142
Свидетельство о публикации №125040706142
Рецензии