Самолёты стоят на земле,
Самолёты пылают в заре
В ожидании рейсов своих
В металлических панцирях лиц.
Самолёты - создания рук,
Самолёты летать смогли вдруг,
И как будто бы могут, взлетев,
Прикоснуться к полярной звезде.
В детстве, руки тянув к облакам,
Их тела положив на глаза,
Мы мечтали летать, как они, —
Металлические воробьи.
Созерцая небесный полёт,
Мы кричали: «Смотри, самолёт!»
Мамы руку сжимая в своей,
Как черёмухи белую ветвь.
Кто-то сверху командует им,
Никогда тот диспетчер не спит,
Выводя на экраны табло
Время, сжатое в пиксельный срок.
И вздымаются вновь на дыбы
Металлические воробьи,
Опираясь бортом на шасси,
Чешут твёрдую кожу земли.
Мир земной — будто аэропорт,
Души в нём каждые — самолёт.
В ожиданиях рейсов своих
Проживают короткую жизнь.
2024 г.
Рейсы
© Copyright: Артур Соловей, 2025
Свидетельство о публикации №125040703923
Свидетельство о публикации №125040703923
Рецензии