Полгода грезил он про запах её прядей
И, не надеясь больше получить ответ,
В страну рассветов выбросил, не глядя,
Билет, что вожделел, не тронув изолент.
Дождался — в этот раз услышав её речи,
И фальши аромат её, и мертвые слова,
Он мимо пропускал и обнимал за плечи,
Как предвкушает смерть улыбчиво вдова...
Нутро — как в очереди в Аушвица печи,
Горелым временем кончается глава.
Эпилог
© Copyright: Левон Тертерян, 2025
Свидетельство о публикации №125040700230
Свидетельство о публикации №125040700230
Рецензии
