Какой-то сонной поволокой
Затянут город мой с утра.
Голубоглазый, светлоокий,
Обычно он, но вот хандра
Его тихонечко за плечи
Приобняла и обвила.
Вот так, совсем по-человечьи,
Ему на сердце мгла легла.
Тоскует беспросветной грустью,
И даже иногда всплакнёт.
И мыслей собственных он узник,
И чёрным красит небосвод.
Надолго ли? Он сам не знает.
Так полоса за полосой
Ведет его от края к краю
Рок, кем-то названный судьбой.
Какой-то сонной поволокой затянут город мой с утра
© Copyright: Михеев Олег Владимирович, 2025
Свидетельство о публикации №125040702190
Свидетельство о публикации №125040702190
Рецензии