Люба
И не плывёт наверх, прячется в бочагах.
Люба не любит смерть, глядючи в небеса,
Тянется к ним, как ветвь, утренняя роса.
К Любе я захожу, лишь возвращусь с реки,
Люба, услышав шум, встанет не с той ноги,
Чуть приберёт бардак, зельем зальёт «шары»,
Свистнул о Любе рак — правда с другой горы.
Люба ругает смерть. Тонут в хмельных глазах —
То ли родная Керчь, то ли чужой Версаль.
Жил бы да зимовал милый мне человек,
Вечером снег упал. Люба не любит снег.
Свидетельство о публикации №125040701863