Провода идут,
Провода над дорогой
И в лес полевой,
И в дома идут иногда,
Только радиус уже другой,
Кто сечением его назвал,
Звуком молний окрестил,
Но в оплётке безумно мал,
Току тесен внутренний мир!
Вот он вырвется силой грозы,
Искр множество, салют,
И мечтая дойти до звезды
Заземлит его земли уют.
провода
© Copyright: Станислав Зиновьев, 2025
Свидетельство о публикации №125040701815
Свидетельство о публикации №125040701815
Рецензии