Быть поэтом так сложно, так просто,
Весь с изглоданной молью душой
Я хожу как со сломанной тростью ,
И никак не уйду на покой ,
На покой , на поруки, в объятья,
В чёрный цвет окрасив лицо,
Вспоминая друзей и братьев,
Непроживших жизнь до конца ,
Кто же ты ? Поэт, мыслитель ?
Только завтра на работу с утра,
Да я просто искусства ценитель-
В чем моя отразилась душа .
301-е
© Copyright: Эл Роугли, 2025
Свидетельство о публикации №125040700177
Свидетельство о публикации №125040700177
Рецензии