Десять строк

В твоих стихах Юля, тишина говорит громче слов. Эти строки — тени, падающие на стену от невидимого присутствия провидения: мы видим не свет, а его отсутствие, не Бога, но след Его руки, легший на плечи сомневающихся. Здесь вера и неверие — не враги, а два окна в одной комнате. Оба открыты. Оба впускают ветер. Это почти молитва: «Блажен кто верит, кто не верит тоже». «Стреножить» — слово-оковы, слово-оберег. Оно не сулит свободы, но спасает от падения в ту самую «чёрную пасть», которая всегда приоткрыта под ногами, как люк в метро для спешащих за счастьем. А что такое счастье? Может быть счастье — это не выбор, а пыль, оседающая на всех, кто осмеливается дышать? Бег по краю. Погоня за чем-то, что убегает вместе с нами. Ты останавливаешь этот марафон одной фразой — «остановиться в беготне». Не сесть. Не лечь. Не умереть. Просто замереть, как замирает стрелка компаса, указывая на север, который мы носим в груди. «Господа в себе поберегли» — это не призыв к молитве. Это напоминание: Бог — не там, куда мы смотрим, а в том, как мы смотрим.  Финал стихотворения — призыв к поиску света: «В своей душе ищи частицу света». Но как искать свет в душе, которая сама — темная комната? Возможно, ответ в том, что поиск и есть свеча. Мы зажигаем его, шагая вглубь, и вдруг понимаем: «частица света» — это не то, что нашли. Это то, чем стали.  Твои стихи — это мост между «верю» и «не верю», натянутый над пропастью, где внизу клубится бездна, а над ней туман. Идти по нему страшно. Но по ту сторону — только ещё один вопрос. А может, это и есть рай: вечное движение к тому, что нельзя назвать, но можно ощутить, как тепло на ладонях после долгой зимы.

Дмитрий Куваев   14.05.2025 08:40   •   Заявить о нарушении