Опять идёшь с другим под ручку

Опять идёшь с другим под ручку,
А я беру вновь листик, ручку,
И посвящаю тебе стих;
О том что чувствую.

Ты причини мне боль,
Я позже напишу об этом.
Не зря же я назвал себя поэтом -
Что пишет о любви.

Тебе ведь, боль моя награда.
И в жизни есть твоей отрада -
Ходить за ручку не со мной.
Как-будто я везде чужой.

О том что чувствовал когда-то,
Вот боль, и есть моя расплата.
За слёзы пролитые в миг,
На мой никчёмный черновик.

А я писал, писал, писал.
Я строки снова сочинял.
Я посвящал тебе баллады,
Вот только, не пел я серенады, под твоим окном.

А мне хотелось одного,
Увидеть небо, маму, дом,
Улыбку милую, родную,
Твоё лицо в моём блокноте.

А ты уходишь от меня,
Быть может даже:
 "не любя, она со мною была? "
И вновь терзаю сам себя.

Увы, не помню я, как сам загнал себя я в угол.
И вновь идёт мой мир по кругу,
Не протянувши ты мне руку,
Хватаешь за руку его.

И вот взойдя на пьедестал "награды",
На первом месте только боль,
Второе занял алкоголь,
На третьем же "твой милый boy".

Что пишет о печали.
И опечалив сам себя,
После тебя, я не любя,
Влюбляюсь снова.


15.05.2021