Творчество

Хотел писать себе в тетрадь 
О том, что шепчет мне душа. 
Листок, ломясь от гнева, вспять 
Вонзил, любя - поток пера. 

«Спасибо». Горе мне, поэты! 
Чертил ногтями яркий блик. 
Ох, сладок он — слеза кометы — 
Бумага издавала хриплый крик


Рецензии