Винсент Ван Гог

Из боли себя выстроить - выстрадать,
Слезы на холст - звезд искрами,
Если совсем невмочь,
День прогоняя прочь -
В небе рисуя чудом
Звездную ночь.


В плоскость иных пространств - звездную мишуру,
В них растворяясь сам, жизнь превратив в искру
яркую от тепла, горькую от утрат,
искра еще жива, пламя ее - в века.
Знал ли об этом он? Верил ли хоть чуть-чуть?
Что его звездный сон будет когда-нибудь
вынесен напоказ к тысячам жадных глаз.
Что его трудный путь знают и чтут сейчас. Горечь его - в сердца сотен и тысяч сот. Некому отрицать, что он достиг высот. Некому осмеять, некому выгнать прочь. Время пришло понять, время - вглядеться в ночь
звездную, что он нам через века, как дар будущим временам, бережно передал.

Искренний и простой, в чем-то неправ и груб, только он был собой. Холст - его лучший друг,
кисти, подсолнух, цвет - желтый, как солнца луч,
синий - небесный свет, поле под гнетом туч.
Видеть не так, как мы, ярче, сильней стократ,
в поисках смысла жить, каждому быть как брат.

Не находить ответ в грубых людских сердцах,
боль проносить в себе отчаянно до конца,
ее превращая в свет самых красивых красок,
чтоб горе утихло разом, чтоб грусти пропал и след.
Великое торжество могущества трансформаций,
он тысячу раз пытался бороться с нависшей тьмой
светом своих картин, радостью пестрых красок.
Но он был совсем один, не понят никем ни разу.

Со тьмою - лицом к лицу, он долго держал удары,
хранимый волшебным даром, он верил - его спасут
не люди его времен, не деньги эпох грядущих,
а кто-то за ним идущий, кто-то такой, как он.

Несущий свою искру в мире убого-сером,
так же наивно смелый, так же гонящий тьму,
еле живой от зла, в черном гнетущем мире,
он не дает погибнуть, даже сгорая сам.
Не пощадив себя ради добра и света,
он нарисует лето, он нарисует сад,
боль превратив в цветы солнцеподобных красок,
он не соврет ни разу, правда - его холсты.
И ничего взамен.

Тьма подкрадется быстро, чтобы потухла искра, чтобы не свет, а тлен.
И вот тогда в века посмотрит художник грустно,
там будет светло и пусто, и тихо, наверняка.
Лишь кто-то в златой дали прошепчет ему чуть слышно:
"А здорово все же вышло. Значит, не зря прожил."

У тьмы тогда шансов нет, истинный дар как искра,
которая в сердце чистом всегда сохраняет свет.
И властвует сквозь года, пылает от века к веку,
от гения к человеку, что может его понять.

Так значит, не просто так. Действительно, не напрасно.
Небо как звездный сад. Винсент говорит: "Прекрасно."

17.02.2024