Весенняя прохлада дышит в спину,
С укором смотрит месяц вслед.
Я растворяюсь, плавно стыну,
На мне затянутый корсет.
Уплыли реки. Затвердела магма.
В конце тоннеля все же - свет.
Мне многого, увы, не надо,
Мне только пару тысяч лет:
Еще учусь, порой робею
И прячу в сумерках лицо.
От скуки преклоняюсь змею,
Осуществляясь подлецом.
Тоскую, увядаю мерно,
Искуривая напрочь плоть.
Тянусь в пространстве многомерном,
Хотя увидеть небо. Хоть
Я не мертва и не в припадке,
Мешают складки на холсте.
Дым сигареты - тоже сладкий.
И сладок вкус звезды во тьме.
Простуда мозга, сердце в тине,
И все обернуто фольгой.
Я прохожу, не видя, мимо.
Меня тропа ведет домой.
Заснуть хочу в тиши прохладной
Под мерный топот, стук дождя.
Мне, к счастью, многого не надо.
Одно мне надо: лишь тебя.
05. 04. 2025.
Мыслями о Музе
© Copyright: Ассоль Волё, 2025
Свидетельство о публикации №125040605946
Свидетельство о публикации №125040605946
Рецензии