Чужой мир. Моя тень

Я нашёл в себе дыру — не залечимую,
Будто кто-то выдрал часть изнутри.
Я сжёг её огнём — почти невидимым,
Но выжечь — не значит внутри заглушить.

Сквозь пальцы вытекали силы,
Последние крохи — не мне, не им.
Осталась лишь тень, что помнит о нас,
Как будто мы были. Хотя — мнимы.

Я кричал и молил, но в своей голове —
Без звука, без слов, без надежды.
Я был глухонемым,
Не вспомнил, не вымолвил —
О том, что, возможно, давно уже стёрлось в мыслях и образах моих воспоминаний.

А скрежет внутри —
Точил меня, как вода точит камень.

Я пытался сказать —
Но зной врывался в горло песком,
Смешивал слово с пылью.
Я не был за их спиной —
Я был под ногами.
Не подавая признаков жизни — я жил.
Но это не было жизнью.
Это была тень бытия.

И я понял: прощение — просто звук.
Без смысла, без веса. Пустое.
И всё, что осталось — простая строка:
«Мы не должны были быть». Настоящее — злое.

Я помню тот угол тишины —
Он кричал без единого звука.
Там не было света, ни входа, ни стен —
Только я. И мука.

Сколько раз я пытался уйти —
Каждый шаг — и иду в пустоту.
Я забыл, что искал.
Помню лишь одно:
Я не найду. И не хочу.

Этот мир — не мой.
Но и я стал не его:
Тенью, что тает на краю.

Теперь я стою, как пепел на ветру,
Где всё гаснет, не успев зажечься.
И мир, что я искал,
Растворился в бездну.
Как будто меня
никогда
не было.