Весенний мокрый липкий дождь.
Печальный мрачный город.
Тело на сквозь пронзила дрожь
И пробил душу холод.
Не одиночка я, но одинок
В этой противной серой башне.
И одиночество ведь не порок,
Но мысли все мои неважны.
В той башне - влажно, сыро.
Ведь стены в ней бумажны.
Но что там есть, так это лира,
Что ноты напевает столь вальяжно.
И как бы не было мне тяжко,
Та лира песню всё играла.
И я, прикрыв глаза невольно,
Под тихие аккорды засыпала.
Пока играет лира
© Copyright: Оля Викторова, 2025
Свидетельство о публикации №125040604675
Свидетельство о публикации №125040604675
Рецензии