Шубой промерзлою, шубой застылою,
Травы окрашены в цвет седины.
Их порошком, что стиральным, присыпали.
В луже, как в зеркале, лик планеты Луны.
Птицы голодные, птицы летают.
Ищут, кто-чем, по кустам натошнил…
Ягоды все, на кустах уж склевали.
Гриб перегнил, шляпу вниз уронил.
Выйду на берег, берег прохладный
Вдаль, на течение взгляд устремлю…
Вспомню места, где летом лежал я-
-Может сейчас, я там мелочь найду?!
В выси небесной, белые линии.
Холод ,до дрожи, берет от реки.
Жизнь и поэзия, что-то тоскливая…
Вон, уж поэта, ведут «под руки»
Нет названия
© Copyright: Печальный Сергей, 2025
Свидетельство о публикации №125040600041
Свидетельство о публикации №125040600041
Рецензии