Как будто кому-то дороги
Мои в печали стихи,
В них нет ни любви, ни пороха,
Одни земные грехи.
И не зайдут в настроение
Любителям терпких грёз,
Моё не прочтет поколение,
И так, чтоб читалось до слёз.
До дроби в висках приговором
Звучит какой он поэт!
Не стал же душевным вором,
Читателей вовсе нет.
А если прочёл случайно,
По строкам вскользь пробежав,
Любое лучше молчание,
И зубы тисками зажав.
Нет здесь ни белых крыльев,
Легко высь унесёт,
Молитва прочитана сильно,
И то она не спасёт.
И сразу же в зрительном зале
Погаснет тёплый свет
И холод софитов нагляднее
Мой очертит портрет.
поэт
© Copyright: Станислав Зиновьев, 2025
Свидетельство о публикации №125040602818
Свидетельство о публикации №125040602818
Рецензии