отцу
Под все ветра, под все печали мира
ты подставлял... свою - умерить боль.
Врывалась крепким запахом сортира
чужая жизнь - в теснейшую юдоль.
От "боли" опрокинутого эго
ты стал совсем бесформенным... во всех,
пожалуй, смыслах. Сном и свежим снегом -
я уходила, растерявши смех.
.....
Пишу тебе ответ на "пачках боли"
(на вид - обычная макулатура)
о слишком жертвенной своей юдоли...
что сил даёт - пыхтеть "мануфактуре"
зла.
6 апреля 2025
Программа разрушения
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2025
Свидетельство о публикации №125040602343
Свидетельство о публикации №125040602343
Рецензии