Вся жизнь - струящая цепочка,
С растущим грузом на конце,
И рвущаяся оболочка,
Прервёт ход в юдольном кольце.
Как жаль, что всё не по задумке,
И благо к нам с рожденья глухо.
Лишь бытие, в смурном рисунке,
Всё - суета... томление духа.
Мы в хляби общества с пелёнок,
Бездумно лезем напролом,
Чтоб в механизме шестерёнок,
Крутить беззубым колесом.
По-прежнему все злопыхают,
И сыпят негатива соль,
Всё так же листья облетают,
Всё так же принца ждёт Ассоль.
Осенняя
© Copyright: Мирон Иванов, 2025
Свидетельство о публикации №125040508006
Свидетельство о публикации №125040508006
Рецензии