Когда в новостях о погибших читаю,
и старых, и малых, ещё пухлощёких,
мне кажется, с ними и я умираю —
частями, нейронами, клетками лёгких.
И вроде проходит, отпустит, забьётся
в обычном режиме усталое сердце.
Но что-то струна перетянута. Рвётся.
Отныне вся музыка из малых терций…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.