Просто все мы из плоти и крови,
Просто каждому вымерен срок,
И с каким бы ты ни был настроем,
Смерти это, дружок, всё равно.
Но печалиться смешно и нелепо,
В увядании тоже свой шарм,
К стебельку одуванчик прилеплен,
А потом отлетает душа.
Отмирают роскошные розы,
Осыпается осенью лист,
Мир прекрасно создателем создан
Об уходе не плачь, а молись.
О старости
© Copyright: Ирина Туркина, 2025
Свидетельство о публикации №125040504455
Свидетельство о публикации №125040504455
Рецензии