Мысль

Мы стали глупее или стали другими?
Я не знаю.
На этот вопрос ответит только история.
И какой-нибудь Геродот,
Как и за две тысячи лет до,
Так и через две тысячи лет
Напишет
Небылицы,
Что творились на скифской земле.
И ему, конечно же, не поверят,
Ведь он же историк, а не пророк,
Но не только слепая вера,
Но и зёрна истины,
Заблестят между строк.
И кто захочет, прочитает и осмыслит,
И выразит словами намного лучше.
В той текстовой гуще
Найдёт семечки зарождённых мыслей,
И ясность прольётся метеоритным дождём,
Наш вопрос будет закрыт,
Мы не дождёмся,
Но то, что мы породили
Сорвётся в крик
И пройдёт сквозь века мечом.
И если человек
Сам по себе обречён,
То род человеческий нипочём
Не погибнет.
И наши глупые мысли по достоинству
Оценят потомки,
Назовут их мудростью,
Прошедших веков,
Но кто из нас был готов
Назвать их чем-то достойным,
Когда пребывал в стойле
Своего разума,
Ограниченного рамками
Того,
Что назвали социальной грязью,
Назвали невозможным,
Неприемлемым,
Безумным.
Это всё ляжет на плечи раздумий
Будущих людей,
Которые всегда и везде
Стремятся создать что-то новое,
Небанальное.
И создают.
Но ругают себя.
Называют дураками и глупцами.
И иных бранных слов целый список.
Человек смертен,
Но бессмертна мысль.
Смертны его переживания
И беспокойство,
Смертна вся эта шелуха
Нанесенная на текст,
Но у ветра истории есть одно свойство,
Он сдувает мусор
Целиком весь.
И остаётся только оголённый нерв
И бессмертная мысль,
Чистая абстракция,
Которая электрическим разрядом
Вползает в нейроны
Вместе с изящным словом,
Чтобы снова и снова,
Бить щелчками тока
Кровеносный насос,
У живых
Именуемый
Сердцем.

05.04.25