Сочится кровь, зияет рана,
Но «в гости к Богу» , слишком рано.
Глаза, застыв, взирают ввысь,
И мысли словно запеклись…
Сползает облако неспешно,
К верхушкам сосен. Безмятежно,
Щебечет ранний соловей,
Врачуя душу; как елей,
Смягчает боль телесной язвы.
Вдоль перелеска мёрзнут вязы,
Истомно грезя о весне.
Кусты сирени в полусне,
Теплеют. Почки набухают,
И корни силу набирают,
В почти оттаявшей земле.
- Нет! Рано, рано к Богу мне…
- Конечно рано,- мягкий голос,
(В смычке скрипичном конский волос,
Касаясь нежно «ми» струны, звучит грубее…),-
До весны, осталось меньше мал мала,
Суровость стуж сгорит дотла.
Война не ставит жизни в грош,
Но ты, солдатик, не умрёшь.
Гони отчаяние кошкой в дверь,
Держись! Борись! Терпи и верь!
Медсестричка
© Copyright: Кира Ферг, 2025
Свидетельство о публикации №125040500265
Свидетельство о публикации №125040500265
Рецензии