Стоит на площади родной поэт
И нам читает про златую осень
Он там уж много -много лет
И что мы у него сейчас попросим?
Нас ожидают неизбежно холода
Помозглость,слякоть,дождь и снег
Что пожелаем ,господа?
В такой от Пушкина далёкий век
Который может просто пожирает нас
В нём в миг,так далеко вдруг стали страны
Границы перекрыты сразу враз
Доступны не везде нирваны
Но,оказалось,счастлив больше у себя как раз
Нам ,как жемчужина ,открылась вдруг своя Россия
И сколько в ней лесов,полей и рек
И как бескрайне бесконечна и красива
Мы всё увидим и поймём,что только с ней и станет вольным Человек
Стоит на площади родной поэт
© Copyright: Роман Балынский, 2025
Свидетельство о публикации №125040502096
Свидетельство о публикации №125040502096
Рецензии