Дрожащей рукою поглаживая прядь,
Не в силах уж плакать слезами,
Все с сыном своим разговаривала мать
Безмолвно,одними глазами.
Юное тело лежало в гробу,
Знамя,оркестр и награда
И только душа ее,словно в бреду,
Кричала на взрыд всем:"Не надо!"
Над ними ангелов строгая рать
Парила торжественным строем,
Готовая снова солдата принять
На небо для вечного боя.
А мать головою припала к груди
И что-то шептала все сыну;
Было...Сейчас...А впереди...?
А "впереди"кто-то вынул.
Мать
© Copyright: Александр Тихонов 6, 2025
Свидетельство о публикации №125040501645
Свидетельство о публикации №125040501645
Рецензии
