А я всё иду по тропинке чужой,
В этой жизни, как будто в гостях.
Словно тень, под усталой луной,
Я теряюсь в забытых местах.
Я всё так же смеюсь до утра,
А в подушку шепчу - не прости.
И как прежде, из грусти и зла
Я плету себе повод уйти.
Ты хотел бы сбежать - не сбежал,
Ты мечтал утонуть - но всплыл.
Кто-то взглядом тебя удержал,
Кто-то голосом в сердце забыл.
Выбор есть? Ну, скажи мне - какой?
Если все пути тут под копирку.
Если свет за последней строкой
Лишь мираж на пожухлой открытке.
Мы шагаем сквозь память и страх,
Мы молчим, чтобы мир не нарушить.
И пускай этот путь - впопыхах,
Он единственный, что не разрушен.
И, возможно, финала и нет,
Лишь вопросы без правды в ответах.
Ты - не странник, ты - просто сюжет
В чьих-то снах… о весне и о лете.
Тот, кто бежал на огни
© Copyright: Артём Дент, 2025
Свидетельство о публикации №125040408920
Свидетельство о публикации №125040408920
Рецензии