Поэзия сдохла. Уже сотню лет -
Пасёт нас, баранов упёртых.
Хоть в рот подыши ей, хоть сделай м*нет —
Она не восстанет из мёртвых.
Она бесполезна. Как буковка Ё,
Как мой непутёвый отец.
В ней мусор созвучный : враньё на враньё,
Поэзии плохо - пиз*ец!
Поэзии труп -
Он на дне океана.
Покоится с миром (без мира).
И сотней зал*п,
В неё "тычут" упрямо,
В режиме прямого эфира.
И сотней потасканных рифм на "г*вно",
- Строкой обогнуло экватор.
Поэзия сдохла. Довольно давно!
Мой х*й её дефибриллятор!
Поэзия сдохла
© Copyright: Степан Дмитриевич Чолак, 2025
Свидетельство о публикации №125040408137
Свидетельство о публикации №125040408137
Рецензии