Дед, извини, но ты не был моим другом,
Хотя других у меня ведь даже нет,
И вряд ли ты тоже меня любил как внука,
Хоть и видел с малых лет.
Но я к чему -
Я далеко и разлагаюсь от раздумий,
Все эти дни там бушует ураган,
Я не могу себя простить за то, что ты так быстро умер,
Хотя я это предрекал.
Я не могу
В середине предложенья ставить точку.
Не идеальная, но все-таки семья.
Как-то услышь, я люблю сыновей твоих и дочку,
Люблю их больше, чем себя.
И я на тебя так зол, во мне одна обида,
Что ты не был таким, как я хотел,
Но я знаю - ты любил, любил, не подавая вида,
Просто объяснить себе это не сумел.
Так не должно быть, но покойся с миром,
Пусть там заполнится хоть чем-то пустота,
И мне жаль, как бы это меня не злило,
Ведь я любил тебя, немного, просто так.
Дед 16. 06. 57- 31. 03. 25
© Copyright: Роман Боксбергер, 2025
Свидетельство о публикации №125040407559
Свидетельство о публикации №125040407559
Рецензии