Кто?

В избе, где печка, да иконы,
Сидел мужик, как из кино,
И думал думы о погоне,
О том, что в жизни суждено.

Он был не князь, не воевода,
Не царь, не граф, не генерал,
А просто дядька из народа,
Что в карты с чертом проиграл.

И вот, сидит, глазами хлопает,
В руках – помятый кошелек,
И в голове вопрос галопом:
"А кто же я? Какой итог?"

Он был не пьяница, не вор,
Не барин, что в шелках гулял,
Не тот, кто с детства видел двор,
А просто в общем, проиграл.

Он помнил, как в трактире пьяном
С чертякой карты раздавал,
И как, под взглядом нехристя рьяным,
Всю душу, что была, отдал.

"А кто же я?" – вздыхал мужик,
"Не знаю, как теперь мне быть!
В долгах, как шелк, и вмиг поник,
И нечем даже закусить!"

Тут в дверь стук, да такой громкий,
Что чуть изба не развалилась!
"Открой, хозяин, ты, не робкий!
Я – Смерть! Ты, барин, провалился!"

Мужик, от страха чуть живой,
Открыл, дрожа, свою избу.
"Ну что ж, – сказала ей, – постой!
Пора тебе идти в трубу!"

"А я-то кто?" – спросил мужик,
"Не знаю, как теперь мне быть!"
И Смерть, презрительно моргнув,
Сказала: "Ты – кому-то быть!"

И, хлопнув дверью, унеслась,
Оставив дядьку в тишине.
А он, вздохнув, перекрестясь,
Пошел искать себя в вине.

И вот, сидит, опять в трактире,
И пьет, забыв про все дела.
А кто он есть? Да хрен в сортире!
Кому какое до него дела!