Звонок

Устав от жизни многогранной,
и, почитав чужие блоги,
я набираю номер странный,
не числящийся в каталоге.

Надтреснутый я слышу голос,
он, как всегда, неузнаваем.
Лет двадцать пять, покуда холост;
еще, как смоль, пружинит волос.
Страна меж тем уж грезит раем.

Мои пророчества правдивы,
понять меня совсем несложно.
«Вас ждут плохие перспективы!» -
кричу я в трубку безнадежно.

«Вы станете мишенью в тире!»
Но может быть– мой вывод - спорный.
Вот всадники в прямом эфире;
Как старом фильме, их четыре,
но только силуэт их черный.

«Тебя ждут злые неудачи,
еще обид увидишь донце».
Но он-то думает иначе
с холма чуть больше двух червонцев.

Еще никто бород не носит,
разгрузки не везут в вагоне.
На гребень всадников выносит,
откуда мир как на ладони.

«Спеши,- кричу – пока не поздно,
не повторять ошибок рой!»
Но мы все понимаем розно:
У юности иной покрой.

Уже черты его, как в дымке,
и берег тот - он так далек.
Да, это я на старом снимке.
Меж нами пласт эпохи лег.

Меж нами - век, его зарубки
порой от красного темны.
Да и какие нынче трубки?
Они примета той страны.