Город мрачный, темно-серый,
Ржаной хлеб заиндевелый,
Обслюнявленный бычок,
Скрипки сломанный смычок.
За окном бесснежный сад,
Он бесплоден как чердак,
Он безлюден как чердак,
Безмятежен как бардак.
Перевёрнут старый стол,
Расцарапан тумбой пол,
Скатерть грязная, как тряпка,
Натюрморт, нелепа рамка,
Битое стекло в углу,
Мыло грубое в быту.
И единственный жилец,
Запылившихся небес —
Иоанн висит Пророк,
Истину давно изрёк,
Ясный взор направлен вдаль,
Никому его не жаль.
И никто не видит взгляд,
Золотом горит обклад,
Почернел иконы лик,
Долгий век Пророк молчит...
Питеру
© Copyright: Егор Безобразов, 2025
Свидетельство о публикации №125040305842
Свидетельство о публикации №125040305842
Рецензии