Сто первых лет прожил дорогой,
Когда коснулся неба Марс —
Он шёл и умер под Мологой,
В ту ночь, в осенний первый час.
Вторую вечность был он мёртвый,
Меж неизвестных двух дорог,
Глотал он пыль, заворожённый,
И целовал подошвы ног.
А в третий век вдруг был он узнан,
Паломники пошли к нему,
Искали душу под забором,
И находили там листву.
Он звал с обочины неслышно,
И смехом ласковым манил,
Но люди, будто бы нарочно,
Пустили в вены "крокодил".
В четвёртый век ступил в печали —
Вокруг поэта с далека,
Притон святых и разной дряни —
У одряхлевшего венка.
Сто первых лет прожил дорогой...
© Copyright: Егор Безобразов, 2025
Свидетельство о публикации №125040305814
Свидетельство о публикации №125040305814
Рецензии