Ты себя творцом нарёк,
Ты себя сравнил с природой.
Тем фактом подло пренебрёг —
А обладаешь ты свободой?
Кто даровал тебе возможность
Изваять портрет желанный?
Чем греется твоя безбожность?
Неужто ты — оригинальный?
Словно камень гераклейский,
С тобою связывается Муза,
Преподнося то вдохновенье,
Что может стать суровым грузом.
Несколько ночей бессонных
От мыслей вызовут удушье.
Откажешься от строк сожжённых.
А может, всё намного хуже?
Набор идей извне пришедших
Не чтишь, считаешь пустяком.
Причин отыщешь сотни бедных,
Чтоб отложить всё на потом.
Благий дар не принимая,
Гневишь посланника его.
Неблагодарность роковая
Твоя опишется судьбой.
Над ритмом с рифмой возвышаясь,
Произнесёт он наконец:
«Не даёшь ты плоды — не давай же их более!»
Страшись быть проклятым, творец.
Проклятая смоковница
© Copyright: Егор Лампов, 2025
Свидетельство о публикации №125040305274
Свидетельство о публикации №125040305274
Рецензии