Мой Город деревянный, дни твои пришли.
Всё ниже крыш утраченные формы,
Кусты сирени в пыль погребены,
"Жилые площади" вдруг стали «ниже нормы».
Когда ты строился, то думал ли о них?
О нормах, тех, что ныне объявились,
К печали нашей средь глухой ночи,
В бараке каменном кому в бреду явились?
Уют и тишину бревенчатых домов,
Герань-сирень, он ненавидел с детства.
От тихих улочек с рябиновой тоской,
Его трясло, без лишнего кокетства.
Резной наличник битву проиграл,
Индустриальной армии Громиле.
Бревенчатый мой дом, ты чудно пах,
Весною, летом… Только чем… забыли…
Мой Город...
© Copyright: Семён Ник Семёнов, 2025
Свидетельство о публикации №125040304747
Свидетельство о публикации №125040304747
Рецензии