Письмо без слов

Конверт пустой. И что тут говорить?
Как будто жизнь решил ты прокурить.
Ни адреса, ни марки, ни печати,
Как будто ты забыл, где твои "рати".

Внутри – ни строчки, ни души, ни черта.
Как будто ты – забытая мечта.
Как будто ты – забытый старый друг,
Который вдруг исчез, как зимний пух.

А может, это просто почтальон
Забыл письмо, и вот – пустой балкон
Твоей души, где ветер лишь гуляет,
И пустоту твою он заполняет.

А может, это просто твой портрет,
Где ты – никто, и ты – уже не тот.
Где ты – лишь тень, лишь призрак, лишь мираж,
И в этом мире ты – уже багаж.

И вот сидишь, конверт в руках сжимая,
И понимаешь: жизнь – игра простая.
В ней можно все, но главное – успеть
Себя найти, и больше не болеть.

И если в конверте пустота царит,
То значит, что душа твоя болит.
И значит, надо что-то предпринять,
Чтоб этот мир хоть как-то поменять.

Чтоб в этом мире, полном суеты,
Найти хоть что-то, что напомнит ты.
Чтоб в этом мире, полном пустоты,
Найти хоть что-то, где есть я и ты.