О Русь, ромашковое поле И даль, упавшая к ногам,
Храню в душе до светлой боли Твоих церквей святой бальзам.
Полынных дум не разгадаешь, Ты в золотистом ковыле.
Но не любить тебя, родная — Нет сил на горестной земле.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.