Пройдут года…
Под грузом лет прошедших,
Придём смирясь иль нет,
На отчий наш порог.
Где пахло хлебом,
Но тепла, как прежде,
За далью бед, не сыщешь, не ищи.
У каждого из нас,
Ошибки, взлёты и паденья.
Седая прядь волос,
Иль полностью январь.
Для дома отчего,
Где нет любви предела.
Ты тот же юный,
Приезжай…
Ты понял, что тебя здесь ждали
© Copyright: Ната Ост, 2025
Свидетельство о публикации №125040304141
Свидетельство о публикации №125040304141
Рецензии