***
Я умирал…
Прошло семь лет.
Мне не забыть тот год суровый:
Был не художник, не поэт,
Не слабый был и не здоровый.
Так… Серединка…
Пополам –
Как говорят в деревне бабы.
Сужденья этих строгих дам
Порой что путнику ухабы.
Так тряханут!.. Куда вожжа!..
Не мудрено в сердцах споткнуться.
Вокруг в полях снопы лежат,
Колосья спят – им не проснуться.
Срок миновал – и сжат посев:
С ночной росою отшептались
Здесь тьма «адамов», бездна «ев»,
И отлюбив, и отгорев,
С осенним солнцем распрощались.
Но даль все та же: синь лесов,
Вечерние сияют зори…
И много юных голосов
Ведут святые разговоры.
«Жизнь на мази!..»
Вульгарна речь,
Но суть живущего – движенье:
Движенье слез, улыбок, свеч,
В грядущий праздник продвиженье.
А он придет – желанный рай,
Богатством мысли освященный.
Сибирский край. Рязань. Алтай –
Рай удивительный! –
Пусть тленный…
Я умирал
© Copyright: Евгений Васильевич Котов, 2025
Свидетельство о публикации №125040303321
Свидетельство о публикации №125040303321
Рецензии
