Сын России

Он был рождён в родной России
И духом русским пропитался,
Который славен своей силой,
И кто бы в этом сомневался?1

В его стихах – былины, сказки
И удаль русского народа,
Мороз, снега,летят салазки,
Осенний бал, России – оды!

Он создавал шедевры детям,
И в русских детях был как воздух!
Душой своей был щедр и светел,
А в дамах видел цвет черёмух.

Страна любила суть поэта
И был всем обществом уважен,
Да не таил в себе секрета
И государю был он важен.

Был русским он душой и телом,
Любил Россию беззаветно,
Прослыл смешливым парнем, смелым.
Как и серьёзным был приметно.

И как всегда, традиционно,
Гнилая погань из Европы
Цинично и бесцеремонно,
Явилась в виде мизантропа.

Его рукой, свершившей выстрел,
Пробита пулей жизнь поэта.
Скорбят у дома пушкинисты,
Но смерть не бросила ответа.

Она сидела у постели
В раздумье горьком и печали.
Забрать с собою не хотела,
Но силы Пушкина сдавали.

И он ушёл, оставив миру
Свои творения живые,
Труды, подвластны ювелиру,
Стихов шедевры золотые.

Он был российским, умным парнем,
Среди берёз, дубов взрослевший,
Поэтом  славным, светозарным,
Россию-матушку воспевший.