Кутья

Это ведь по работе, милый.
Я заведую крематорием и могилой.
Я же поэт,
А значит мертвец и немножечко алкоголик.
Ты шепчешь «это ****ец»
И я умножаю тебя на нолик.

Оливье, селедка и холодец,
Черемша, сервелат, запечный кролик .
Ты еще держишься, молодец.
Закуси самогон пирогом из лимонных долек.

Да бросай ты нож.
Знаешь, ты с ним в руке похож
Не на смерть с косой, а на лесную фею,
Что срезает мочки ушей у заблудившихся грибников
И вешает у двери, как доблестные трофеи.

Только не надо пожалуйста слов,
Я то я сама гильотиной отрежу себе уши,
Лучше бы ты для поминок нарвал цветов,
Порадуй хотя бы лишенные тела души.

У нас на завтрак сегодня кутья
И кусочек черного хлеба на грязной стопке.
Тебе бы, радость моя, чуть больше внутри чутья
И чуть меньше навыка и сноровки.

На десерт набери в ладони сырой земли,
Она мокрая и ледяная, прям как мои руки.
Отвези ее на базар и выменяй на рубли.
А меня — не вздумай и вспоминать. Ни от холода, ни от холода ни от скуки.