На горе всей литературе,
Родилась новая идейка.
Мой стих - индюший х*й, внатуре,
Его оценит лишь индейка.
С плоти сиих словесных каш,
Индюшие котлеты.
И мнут индюший, тухлый фарш -
— Бездарные поэты.
Сырым положат фарш протухший,
К столу! Не мойте руки!
Мой стих - не стих, а х*й индюший,
Рубил с плеча от скуки.
ХС - Индюк
© Copyright: Степан Дмитриевич Чолак, 2025
Свидетельство о публикации №125040205776
Свидетельство о публикации №125040205776
Рецензии