Все беды – из прошлого,
Одного понять я не могу:
Каким образом столько пошлого,
Обрушилось на меня одну?
Было море друзей – ну и где же все?
Отреклись от больного огня.
Ничего, это им ох как выльется,
Отреклись… отрекусь от них я.
И не нужно грустить по напраслине,
Пустота этих жалких людей,
Всё кричит из бездонности брошенной:
«Пожалей, пожалей, пожалей».
А жалеть – не моё это поприще,
Хоть хочу, но простить не могу.
Пусть скитаются так же заброшены,
Как когда-то и я на холодном ветру.
Пустота
© Copyright: Ната Ост, 2025
Свидетельство о публикации №125040204150
Свидетельство о публикации №125040204150
Рецензии